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Patxi Andion ha muerto a los 72 años en un accidente de tráfico mientras conducía un Land Rover por tierras sorianas. El hombre que cantó que la mejor manera de morir es en la cama (no descansando, sino entregado a las tareas del amor) se ha ido a la manera en que lo hicieron tantos cantantes en esa época de cambios de la que fue protagonista. Cecilia, Tino Casal, Nino Bravo, Jesús de la Rosa… Tras él, queda una carrera musical extensa, fundamentada en decir la cosas de forma directa y para el hombre de a pie.
Tras él queda también un icono de la Transición que supo combinar su ideología progresista sin partido (apoyó a UCD, PCE o PNV en diferentes momentos), su guitarra protesta y sus letras reivindicativas con su pasión por la caza y el campo. Un nuevo modelo de masculinidad en una España que quería cambios hacia donde fuera. Un modelo de masculinidad que nació de las protestas universitarias y de mayo del 68, (barba espesa, voz profunda y bien de pana) y que encontró en Patxi Andion a su embajador.
Cautivó al público intelectual de izquierdas de la época con letras sin adornos, hablando del metro de hora punta, de presidiarios enamorados de mujeres a las que observan tras los barrotes o del divorcio. Y enamoró a Amparo Muñoz, la Miss Universo española del momento, con la que vivió un breve y tormentoso matrimonio. También fue detective, en la ficción. Nada menos que el Pepe Carvalho de Vázquez Montalbán intentando resolver el misterio de un asesinato en el Comité Central del Partido Comunista.
Después, obviando el trampolín que se presentaba ante él, decidió mantenerse coherente a su estilo y no utilizar su proyección mediática como actor para vender más discos. No quiso pasar por el aro de las modas y las industrias. Con los años y el avance de la democracia, se echó a un lado con su música y acabó siendo profesor de Universidad.
De todas sus letras, tal vez 'Carta a mi padre' representa mejor que ninguna su carácter de hombre sencillo, capaz de encontrar emociones puras e imágenes poderosísimas en objetos y momentos cotidianos. La entrañable sencillez con la que se acerca a un momento tan profundo como la muerte de un padre es sobrecogedora. En la carta, le habla del divorcio, del aborto, de los cambios (también climáticos), del dolor de pierna de su madre o de la última jornada de la liga de fútbol. Sin artificios ni adornos. "Padre, he oído que mañana lloverá".
Padre, he oído que mañana lloverá,
y que quizás por la tarde escampe
y que lo del aborto va para largo
y que se casa no sé quién ya divorciado
Y que el PSOE dice que alguien ha dicho
que dicen que esta vez será la vencida
que repartirán poder y nadie sabe si van a poder
Ayer ganó el Barcelona y la Real se retrasa
y el Real que sigue a cuestas
con eso que pregonan por las trastiendas
de que si los árbitros siguen en venta
Mamá se queja de la pierna y estoy seguro
que si quisiera hablar nos daría un susto
si nos dijera a quien piensa votar
y es que está mayor, aunque eso sí,
a pesar de lo del pie está bastante bien
Gloria a quien conocerás
pero no si ella te añora cada vez mas y se lo calla
le habría gustado seguro oír tu charla
ella ahora estudia y yo te escribo
Por lo demás por aquí con lo de siempre
dando vueltas y mas vueltas al salario la gente
hogaño llovió poco y la caza anda escasa, como casi todo
Y ni decirte que no imagines , voy para 35 y pierdo pelo
me canso en las laderas y para ser sincero,
aunque trabajo, mucho no ando mal de dinero
Solo dos líneas y aquí termina
ya que aquí como sabrás por "Placidín" los tiempos han cambiado
los héroes están muertos y aunque han dicho que mañana lloverá
haría falta para despertar el diluvio universal
Ya me despido, supongo que entenderás
tu que supiste siempre desandar distancias
cómo me siento al tenerte que contar
en esta carta cosas de tan poca importancia
Padre, he oído que mañana lloverá
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